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Barivier, village de Savoie, fier de l’être, s’appuie sur la grève du Léman, grève de sable doux, ourlée de buissons ronds. Dans la clarté des matins, les bateaux de pêche griffent l’eau du port de leurs rames, larguent les voiles, impatients de gagner l’espace ; ils ne seront bientôt plus qu’un point noir ou qu’une tache blanche, sur le dos de l’horizon bleu. Le soir venu, Barivier mire dans son lac ses façades badigeonnées de couleurs crues, tout cela riant et se mouvant au gré du vent qui passe, vraies figures aux yeux des fenêtres. (Ceux de Barivier, pp. 11-12)
