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Tout à coup j'entendis à très peu de distance du cap les voix sonores et confuses de quelques hommes, auxquels le danger donnait l'accent grave de l'émotion contenue puis le bruit sec d'une rame ou d'un gouvernail qui se rompt et dont on jette le manche sur les planches sonores d'une embarcation en détresse. La poudre des lames nous dérobait tout, excepté les voix
Mais, au même instant, un immense éclair qui sembla entrouvrir le ciel devant nous sur la Dent de Jaman perça la brume et vint se répercuter sur l'écoute blanche d'un petit yacht qui cinglait à travers ces montagnes d'écume, la proue sur Genève, comme un goéland, une aile dans la lame, l'autre dans le nuage. Un beau jeune homme, d'une figure étrangère et d'un costume un peu bizarre, éiai t assis sur le banc du yacht. Il tenait d'une main la corde de la voile d'écoute, de l’autre le manche du gouvernail. Quatre rameurs, ruisselants d'écume, étaient courbés sur les rames.
Le jeune homme, quoique pâle et les cheveux fouettés par le vent, semblait plus attentif à la majesté de la scène qu'au danger de sa barque. L'éclair prolongé qui me l'avait montré le déroba à ma vue en s'éteignant. Nous n'entendîmes que le bouillonnement frémissant du sillage qui creusait les lames avec la rapidité du vent. Quelques secondes après, tout avait disparu, et la moitié d'une rame brisée vint s'échouer et clapoter à quelques pas de nous sur la grève.
- "Qui donc ose affronter le lac et le ciel dans une telle tourmente ?" m'écriai-je tout haut, sans songer aux paysans qui se collaient au rocher à côté de moi.
- "Je le sais bien, moi, dit alors le mendiant qui n'avait pas encore pris la parole; c'est un lord anglais qui fait des livres et dont les anglais, résidant ou passant à Genève, vont visiter la maison de campagne près de la ville, sans jamais y entrer. On en parle en bien et en mal dans son pays comme de tout le monde. Quant à moi, je n'ai que du bien à en dire, car il me jette une pièce blanche et quelquefois même une pièce jaune toutes les fois qu'il me rencontre sous les pieds de son cheval".
-"Savez-vous son nom ?" dis-je au mendiant.
-"Je ne le sais pas bien, reprit-il; nous autres, nous ne savons jamais comment se nomment les étrangers qui viennent dépenser 1eur temps et leur argent à Genève; nous savons seulement s'ils sont de bon ou de mauvais cœur pour les pauvres: les bons ont toujours la main ouverte, les mauvais toujours la main fermée. Celui-là est bon, je vous le garantis, et je serais bien fâché qu'il lui arrivât malheur dans cette bourrasque".
Puis le mendiant essaya d'articuler un nom anglais inintelligible, mais qui ressemblait à un nom historique français Je lus quelques jours après dans le Journal de Genève que c'était un jeune et grand poète du nom de Byron qui avait couru un grand danger pendant cette soirée de tempête.
